AirQuillinos por Chin

AirQuillinos.

Así debería llamarse nuestra compañía aérea de bandera,  si en su día,   hubiésemos alcanzado el status de República Independiente;  pero con esta crisis económica  de ahora,  y la demográfica  de toda la vida,  me temo que andar buscando financiación para las obras de nuestro Aeropuerto Internacional, sería  hacer el bobo.  

Ya conocéis mi incorporación al mundo laboral, en 1991. En un post de hace tiempo se describe con pelos y señales.   En la base Rosinos  había entonces dos avionetas DROMADER PZL de fabricación polaca. Eran, por así decirlo, los Barreiros del cielo. Amén del piloto, podían llevar un pasajero, que iba de espaldas con  él, es decir, mirando para atrás. No estaba yo acostumbrado a mandar,  así que cuando me di cuenta de que tenía tal potestad,  empecé a ejercer,  y a dilapidar el dinero de los contribuyentes. La primera vez que subí a bordo, fue en un vuelo de reconocimiento que programé tras 2 ó 3 días sin fuegos. Más tarde a lo largo de la campaña, volé junto a Paco Serra, uno de los pilotos,  en no menos de 25 ó 30 intervenciones reales;  No nos estaba permitido hacerlo, pero yo volé siempre que pude.  Volar un PZL era como una montaña rusa;  sin referencias fijas, puesto que vas por el aire, el movimiento lo notas en las vísceras, que por la inercia se te van para todos los lados. Lo mejor, cuando el piloto suelta el agua y, con el motor acelerado a tope, el avión, al verse liberado del sobrepeso, sale disparado hacia arriba, casi en vertical. Los cojoncicos se te bajan a los pies.  
 

La campaña de incendios de 1994, la hice en el aeropuerto de San Javier,  en Murcia. Allí tenía dos hidroaviones de la segunda guerra mundial (en serio) ; eran dos CANSO PBY, los populares CATALINAS  unos bichos de  30 metros de envergadura.


                       
 A los mandos de las dos aeronaves, había sendos capitanes, uno escocés y otro canadiense, que son los tipos más serios y profesionales que nunca he conocido. Explicándole la fiesta de los toros, hice buenas migas con el primero. No hablaba ni una palabra de castellano,  por lo que tuve que esforzarme en poner en práctica todo el inglés mal aprendido a lo largo de mi vida académica. Probablemente progresé más aquel verano,  que en los 9 cursos en los que estudié esa endiablada lengua de los británicos.

El día 13 de septiembre,   la campaña tocaba a su fin y  yo cumplía 28 años. Como sobraban horas, programamos una  salida, y el escocés me invitó a que los acompañara. Amerizamos para cargar (era obligatorio volar cargados de agua por si llamaban para un servicio en pleno vuelo) y salimos paralelos a la costa; cuando la aeronave se estabilizó, el capitán se quitó los cascos y me dejó su sitio  junto a su  segundo, David. Este, a través del canal interno, como en las pelis, me explicó lo de los flaps, (parriba y pabajo), lo del timón de cola, (pa un lao y pa otro) y los pedales de compensación,  que sirven para mantener el rumbo con viento de costado. Cuando sobrevolábamos   la costa de San Pedro del Pinatar, David me soltó y me permitió,  durante unos minutos,  tomar el mando;  una de las experiencias más emocionantes, y, sin duda, el mejor regalo de cumpleaños  que he tenido nunca. Al  principio, para creérmelo, estuve usando el mando como cuando era un rapaz,  y mi padre me dejaba el Simca  1200, al que  instintivamente (todo el mundo lo hace), movías el volante para comprobar que eras tu quien conducía;   yo tiraba de flaps, y giraba el timón de cola para notar el movimiento del bicho, que, como en el Dromader,  tenía su eco en las vísceras. A partir de ese día, y durante un tiempo, me hubiese gustado ser piloto, pero ya estaba demasiado gordo. En la otra vida será,  como el  Airquillinos International  Airport.